Болото немощи некчёмной
Слабого духом человека,
Что клеит веки тьмою чёрной,
Хищной иглой дырявя вены
Не может в этом мире быть
Без вспомогательного зелья
Ему всегда не до веселья,
Коль правда раны бередит
И он лишь рад покуда в грёзах
Легки все подступы к душе,
Но сам же взыщет дань на рубеже
Найдёт себя в гниющих лозах.
Подобно этому к здоровым
Себя относят зачастую
Все те из нас, кто путь бескровно
Пройти хотят на пропалую
Они прикроются сто крат
Пословицами и цитатами,
Но будь хоть Ленин, хоть Сократ
К себе не долетят они
Рабы успеха, власти, силы
Всё по журналам, по фен-шую,
На вид милы, уверенны, красивы
Друзья блестящие, тут вам пишу я
Отклик не слышен, но молчанье
И оправданий лишь в душе стенанья.