я не рыба, ни в коем разе, должна признаться,
в отличие от наших с тобой так любимых женщин.
мне хочется делаться старше и не бояться,
что чешуёю покроются мои плечи.
что я обрасту чем-то склизким, что аневризма
станет размеров больше, чем ждут хирурги.
твой эгоизм больше страшного катаклизма,
пальцы сростаются. влажные чаще руки.
слов с каждым годом все меньше, хватаю воздух,
мысль летит, унесенная диким ветром.
раньше к бумаге липли стихи и проза,
сейчас же бумага стала огнем и пеплом.
и вот оно счастье: рыбой не быть навеки,
а если и быть, то китом, что на берег брошен.
чем глубже - тем больше давит тебе на веки
фразами странными будто ты что-то должен.
а я не должна, никому не должна ей-богу.
зависеть не нужно от воздуха и пространства.
идущий со мною сам выбирает дорогу,
там в сумерках синие лилии, там не хамства,
там нет ничего, только губы шершавит ветер.
и шепчет вселенная : милые мои дети....