Шесть утра.
Вот оно, то чувство свободы,
Воля во всей своей глубине.
Обо мне еще не написано оды,
И истина для меня не в вине.
Я не жду «online» приходов,
Тех, что живут только во сне.
Я убиваю моральных уродов,
Только в своей больной голове.
Иногда мне так трудно дышать,
От несказанных во время слов.
Мне надоело все это держать,
В столе на обрывках листов.