Тишина в зазубринах (как сталь,
что вскрывает раны и консервы),
вновь тебя потребует листать,
мой чужой,
мой близкий,
мой осенний.
Мой - не(мой). Откуда эта блажь -
глядя в небо, ждать воздушных змеев,
оборвавших нити?
Карандаш
в деревянных пальцах онемеет,
и свернутся молоком слова,
разъедая грифельную копоть...
Сколько мне ещё обозревать
небо из
глазничных перископов
в шаге от
потери всех надежд,
но без силы - слышишь ты? - без силы
сделать этот
шаг,
разрезы вежд
склеив прочно, грубо, некрасиво?
Ти-ши-на.
Немая, как следы
полустертых грифельных писаний.
В шаге от
реальной немоты
я засну с открытыми глазами.
24.04.14