У поэта было много женщин,
Может, десять,
Может, двадцать пять.
Состояла жизнь из зла и трещин,
Не давала радостно дышать.
Прятала судьба родное имя
Где-то ТАМ, на горькой высоте,
Все надежды были роковыми,
Распинали нежность на кресте.
То сирень, то аромат акаций,
То тюльпанов поздняя краса…
Ах, поэтам суждено влюбляться
И взлетать бездумно в небеса!
Суждено рвать в трансе сухожилья,
Рифмами вздыхать по вечерам.
Но смеялись женщины чужие,
Уходя к торговцам и ворам.
Хоть бы подарили сказки малость,
Приукрасив долгий путь земной!
Никого для счастья не осталось,
Даже для безуминки одной.
Кончилась весна,
В преддверье лета
Женщина прольёт любовь в бокал.
Жаль, что каждой он бросал сонеты
И высоким слогом воспевал.
Страсти на печальном перехлёсте
Окаянны, странно горячи,
Завтра мир замкнётся на погосте
Тлением неведомой свечи.
Рифмы, как усталые калеки,
Поплетутся к бездне вкривь и вкось.
Нет поэта,
Он ушёл навеки,
Не отведав сладости и роз.
Но когда над памятью из глянца
Проблеск гениальности взлетит,
Женщины чужие похваляться
Будут,
И любить его навзрыд.
Рафаэль-Мендель
16 мая 2014г.