«Над всей страной безоблачное небо», -
опять вещает метеобюро.
Ты поздно родился, на фронте не был.
Ты не читал учебников, Пьерро.
На нити, не сказать, чтоб очень длинной,
плясать, давая отдых голове...
Но ты спроси практичных арлекинов,
за чьё они стараются лавэ.
Спроси о том, какого цвета флаги
поднимутся, когда пройдёт гроза.
И тот, что подписал свои бумаги,
сумеет ли глядеть тебе в глаза,
когда твою любезную Мальвину
за не совсем стандартный цвет волос,
вооружён резиновой дубиной,
сопливый шкет потянет на допрос.
Когда в кострах пылающих кварталов
найдёшь растерзанной Мальвины труп,
а дуремары по телеканалам
варить научат из Тортиллы суп.
И ключик золотой откроет двери
в другой театр, где золото — на медь.
И никому никто не сможет верить.
И мало кто посмеет что-то сметь.
Пьерро, опомнись. Ничего не ново.
Играют эту пьесу в сотый раз.
На полосатом — жёлтый туз бубновый,
чтоб лучше мог прицелиться спецназ.
Горит в костре злосчастное полено.
Твой друг убит. И ты — его палач.
Пьерро, очнись: ведь это жизнь — не сцена.
А в Киеве — дожди.
А ты не плачь.