снег – вечный мученик,
как россыпи звезд и абрикосовых цветков.
они падают, взрываются в запредельной высоте.
они словно родились, чтобы освобождаться от пространственных оков,
умирать по-тихому при свете в темноте.
они словно знают, что растают,
от того
так ослепительно сияют,
пахнут...
мы
словно забываем,
что они существуют, прекращая
или даже не пытаясь изначально обращать внимание.
а они продолжают умирать напрасно,
думая, что кто-нибудь поднимет руку,
схватит крепко-крепко...
и может быть растопит
или вложит в томик красный;
подарит, называя именем родным,
а не посадит в клетку собственной же слепоты.
когда кусочки льдинок думают,
что лягут в вечный бархат красоты,
а сгустку газа кажется, что он растет до бесконечности,
и лепестки не знают, что смешаются с асфальтом и землей,
они встречаются с большой и безнадежной пустотой,
блуждая дальше по случайной местности
частицами,
и привыкая быть, наверное,
слегка бездомными, но птицами,
с суставами-шарнирами,
с хвостами длинными
и клювиками пыльными.
а, может, и становятся машинами –
бесчувственными, странными и управляемыми.
они оставляют свои места,
потому что знают, что слабые,
от того и вечно разрываются
и падают,
с небес насильно,
и бесчувственно сплавляемые.