На скамейке в лучах весны томно нежится пара старух.
Абрикосов густой аромат. Мглой чадят заводские трубы…
Он пройдёт, потупив острый взгляд, сквозь улыбки портовых шлюх,
Не боясь показаться смешным, невоспитанным или грубым…
Вот заброшенный старый причал. Крики чаек и шум волны.
Мириады колючих брызг...По ноздрям щиплет запахом йода…
В горле кляпом стоит комок. Ветер треплет копну седины.
Стылый холод осколком в груди не зависит от смены года…
Каждый день он приходит сюда. В мелкий дождь или в душный зной…
И не сбился врождённый прицел - взять несложно точнейший пеленг.
На забытых частотах вновь слышит скрытых команд позывной,
Хоть давно не ходил в моря… И по возрасту списан на берег…
Но в душе, как и прежде, живут переклички лихих штормов,
И мерцанья огней на корме под созвездием Козерога.
Это всё, как далёкий привет из приятных для сердца снов,
Приходящих из глубины, где не знают ни чёрта, ни Бога…
Он стоит, воротник приподняв, как на мостике в те года…
Над причалом парит караван - облака улетают стаей.
Корабли перед взором встают, уходя в свои города,
На краю голубых морей...
Бывших ведь моряков …не бывает…
Иллюстрация из интернета. - http://titov-serge.livejournal.com/18385.html