Сгорела. Опалины – твои крылья.
Отлежишься, залижешь раны и, сумасбродкой,
Как Икар до солнца, наивной к нему, и робкой.
А он гладит привычно ежовой, стороной тыльной.
Чтобы не расцарапать остатки кожи.
Всего того, что от тебя все же уцелело.
Пока тепло с тебя листвой осенней не облетело.
А будь спокойней ты - любил бы тебя, быть может.
Он, по-родному, пригладит за ушком локон.
И сладко-сладко на скулах оставит влажный
След поцелуя, что для тебя столь важный.
Ты спишь и чуешь – по швам затрещал твой кокон.
Обдует тебя прохладным, колючим ветром.
Останешься без единой своей скорлупки,
На коих стенах календари – зарубки.
И все былое в ногах оседает пеплом.
Это такая шутка, детка. Игра - шарада.
Хотела ль ты … да кого волнует?
Любовь смеется в глаза тебе и блефует
Такими карими… как же ты не рада?