Грех быть Рабочим—в нём всё совершенно
Он для людей как изначальный Свет
Аристократия—гнилое в ней, секретно
Интеллигенция кричит: Рабочим нет!
Я шёл за негой, что во мне жива
Что сердцу источала наслажденье
Я, человек, который ото дна
Честь части нёс во глубину виденья.
В моём уме ожив, как отсвет бледный
И сколько-то в стихах моих звуча
Понятен будет блеск искры победной
Тетраэдр был в образе луча.
Я, видимо, предел всех вожделений
Предельным ожиданьем пламенел
Я окружен чужим в себе сомненьем
Стеснялся я, не ведал, что имел!