Степь колышет ковыльною гривою,
серебрящейся в бликах луны.
Ветер воем, собаки на привязи,
разрывает покой тишины.
Что не спится ему, ну, казалось бы,
знай, ласкай под луной ковыли.
Степь буяному или усталому
ветру волю даёт от земли.
Да и выть ему вроде и не с чего -
на сто вёрст проводов нет и труб.
Ночь степная, родившись из вечера,
затевает с луною игру;
никаких оправданий бессонницей,
с ними небо за край и ковыль.
Что же ветер, как самая вольница,
норовит и на воле повыть?..
15.05.2014г. г. Киев