Всему случается конец,
Ведь он простой итог начала…
Жестоких вестников гонец
С рожденья ищет путь к Причалу…
Несет с собой свитОк простой,
Играя нашей им судьбою,
Глаза зашторены бедой,
А он бежит крутой тропою…
Он к нам бежит, хотя не зван,
Чтоб претерпеть в пути не мало,
Оставив тень среди бархан,
И в море, что следы украло.
Продрав клубящийся туман
Сокрытых мыслей и признаний,
Правдивых слов или обман,
Сквозь чащи слов, не пониманья,
Мгновенья счастья, грез, побед,
Взахлеб кричащих ликований,
Сквозь тьму ночей и утра свет,
Желанных встреч и расставаний,
Обид, прощений, тишины,
Мучительных минут раздумий,
Без крошки хлеба и воды,
Сквозь радость дней и снов безумий…
Манящую весной мечту,
И зиму, что ее остудит,
Хромую осенью тоску,
Что даже ночью нас разбудит.
Он спотыкался, падал, полз,
Вставал, бежал, понуро плелся…
Но все же, все же он дошел,
Хотя отчаянно боролся
За то, чтоб несмотря на боль,
Которой были ноги сбиты,
И незавидную юдоль,
Мерцавшую в глазах прикрытых,
Нести свой крест гонца подольше,
И оттянуть причала миг…
Пока он шел, стеная, молча,
Он нам дарил…земную жизнь.