Как странно – быть оружием
Усталым и простуженным.
Но, в принципе, оружие не может уставать.
Как странно – слёзы в кружеве,
Печаль и боль наружная,
Не внутренняя. Маска лишь. Я буду убивать.
Как странно – быть пластмассовым,
Стальным, железным, каменным,
Как странно, что за маскою – одна лишь пустота.
Как странно – за рассказами
Вдруг вместо строчек пламенных
Находится лишь крошево. И жизнь – совсем не та.
Как странно – быть оружием,
Ни ласки, ни улыбок мне,
Ни глаз спокойных, заспанных совсем не увидать.
Устало и простужено,
Забывшись будто в полусне…
Да разве странно? Странно же – мне быть им перестать.
22. 07. 2012