На пеньке, калачиком свернувшись,
в тишине осенней котик спит.
Ночь тепла. Окошки распахнувший,
ветхий дом натуженно сопит.
Средь макушек полуопустевших
россыпь звезд и сонный диск луны.
На ветвях дерев осиротевших
смотрят птицы сладостные сны.
Всполох фар и дальний лай собаки,
и часов старинных зычный бой…
Слов незрелых смелые атаки
в устремленьи взвиться над судьбой…
Одинокой страннице не спится.
Обнимая взглядом старый двор,
в темноте балкона на страницах
выношу столетью приговор:
и ругаю, и корю, и славлю;
то теряюсь в нём, то нахожусь…
Вновь в потоке пресловутой лавы
своесловий творческих кружусь.
Что бы там не грезилось, я знаю:
нет ценней на свете одного -
тишины, в которой боль сквозная
от невзгод не стоит ничего.
Лишь бы на пеньке дремавший котик
души умилял и бередил;
гладил ветер тепленький животик;
светлый месяц по небу ходил
или там луна… Какое, право,
дело мне? - Была бы тишина,
а не грозный рык, когда в бесправье
погружает целый мир война.
Хоть о ней мы знаем понаслышке,
никогда б не ведать этих мук.
Уж давно рассвет в затылок дышит…
И чуть-чуть замлели пальцы рук.
В путь пора - к твореньям и дерзаньям!
Вдохновляясь, жалуясь, скорбя,
стерпим всё: и смуты, и терзанья,
ТОЛЬКО Б МЫ НЕ ЖИЛИ, НЕ ЛЮБЯ!
28.09.2012