Которого нет

Пушистый Вареник
Вот он. Предположим, зовут его Дима - или Андрей,
Он считает себя идиотом, кормит в парках уток и голубей,
Думает, как сделать весь этот мир добрей,
Днем работает, ночью читает, в промежутке смотрит хоккей,
Иногда занимается сексом, иногда любовью - по настроению,
Кто-то ему на работу приносит лапшу и печет печенье,
А он..
Курит сладкие, приторные сигареты,
Иногда передает приветы.
В кармане у него - монеты,
На столе - магазин игрушек,
И как-то совсем неясно, кто ему в мире нужен,
И нужен ли.

А вот я. Будем считать, ни имени, ни лица, ни личности,
Вечно болтаю, смеюсь, отпускаю шутки на грани приличности,
Перехожу на личности - и тут же сдаю обратно,
Потому что - поймет, и поймет превратно.
И вроде б, конечно, ладно,
Ну правда, ладно, и что там во мне опять?
Заставляет встать, что-то думать, писать, писать,
Говорить,
Гореть...
Жаль, что я не умею петь -
Или даже выть.

А вот мы - которых, конечно, нет.
И не будет. У меня останется запах его сигарет,
В телефонном хистори терпкий полночный бред...
И ответ мне останется.
Которого
тоже
нет.