Он научил меня писать стихи.
До этого я просто рифмовала.
В тетрадях было столько чепухи,
Но до него, а с ним - писала.
Не потому, что он был так красив,
Да и не так уж я его любила
И он об этом вовсе не просил,
Как раньше у меня с другими было.
Писала дни и ночи напролет.
Строка ложилась точно, четко, гладко.
Но он стихи не понимал и не поймет...
Я и сейчас пишу ему украдкой.