Нацелена на безупречность формы,
Душа перетирается в слова.
В окне немеет раструб патефонный,
До неба устремляется трава,
А люди – до иллюзий. Может статься,
Не пасынки мы небу, а сыны?..
Зачем иначе нам такие снятся,
Нездешние такие
снятся
сны?
Трава пожухнет; патефон поставит
На мраморную полку антиквар…
Слова обманут душу и состарят,
Растратят
понапрасну Божий дар…
Все станет ненадежным, как когда-то –
В лихой борьбе, унылой ворожбе…
Но ты, молчанье, – ты, как прежде, свято,
И истина колышется в тебе.