Ты называешь всё другими именами,
И видишь мир, не так, как вижу я,
Не тянешься тончайшими руками,
С желанием пощупать облака,
Не видишь отражения на лужах,
Проходишь парк ,не попинав листву,
И с луною, я уверен, ты не дружишь,
Глядя в её пустую седину
Конечно, ты не слушаешь в кровати,
Звук колес несущихся машин,
И стуки сердца в пламенном объятьи,
Не задевают девичьей души...
Как не заденут битые истоки,
Моих незбыточных, неправильных стихов,
О которые ты вытирала ноги,
Выкидывая в урну вновь и вновь...
Может быть, мы разные с тобою,
Я в душе ребёнок, может быть,
Может быть, оставлю я в покое
Хотя...скорее "да", чем "может быть"
Я называю всё другими именами,
Я вижу мир, не так, как вижишь ты!
И к небу я тянусь безвольными руками,
Что б дотянуться до своей мечты...