Страсти Лин – это наш пластилин.
Пластилины всегда - власть и Лины.
Властелины мы мёртвой былины,
Где долины, родители глин,
Клин вбивают в обыденный круг.
Вдруг, не осень и есть позолота?
Что-то съел солончак, что болота,
Нет оплота, и топится струг.
Этот стресс нужен нам позарез,
Если срез назовут каолином,
Засверкает фарфором невинно.
И старинной бумагой, без пьес,
Где Арес и Юпитер есть боги,
Омывают им ноги в итоге
И с дороги приносят налоги,
А убогими славится крест.
Отнимется чей-то насест,
Ни арест померещится знати,
Ради мира и правила ради,
Что в тетради внесли, надоест
От мистерий потери трясти,
И прости, я не в том аппарате.
На параде приятно орать им,
Что угодно..
Но что обрести?