Московский полдень. Не взыскуя истин
там, где знакомо всё не первый год,
пройду по переулкам неказистым,
где пруд звенит подносом серебристым
и медленно плывущий самолет
напоминает медленное лето,
которое вот-вот придет, но это
пока секрет для молодых скворцов
из дворика, теснимого сиренью,
где свет не может наиграться с тенью,
где кот на солнце щурит глаз с ленцой,
где из пропахших пылью подворотен
летит, зеленокрыл и расторопен,
свежайший ветер прямо мне в лицо.