Затихает шум недели.
Сумерки бредут устало.
Новоявленная зелень
шепчет, что не всё пропало.
В небе зажигают звёзды.
В окнах опускают шторы.
Птицы обживают гнёзда
в кронах векового бора.
Всё предвидя изначально,
кликнешь золотую рыбку –
и на дне её печальных
глаз нащупаешь улыбку.
Озабоченность апреля
рухнет в майскую беспечность.
Дрожь – и в воздухе, и в теле.
Миг проглатывает вечность,
подтверждая мысли древних.
Сердце и душа открыты.
На коленях старый требник,
как разбитое корыто.
«Старче, да чего ж ты хочешь?» –
молвит рыбка золотая.
И свои потупя очи,
ты ответишь ей... «Не знаю».