Рецензия на «Пять сотен миль» (Олег Гринякин)
http://www.stihi.ru/2014/05/17/4185
Смеркалось. Огненные блики
под камуфляжем чёрных туч.
И океан казался диким,
чьи волны рвут скрипичный ключ.
Стонала, охала, ревела
его обугленная плоть,
лишь мелкой точкой каравелла,
надежды: выведи, Господь!
А я стоял в оцепененьи
и отвести глаза не мог...
Ведь, Айвазовского творенье -
не Мунк, Малевич и Ван Гог.
В его полотнах запах моря:
то - ласковый, а то - в упор.
"Девятый вал", Нептуну вторя,
ведёт смертельный разговор.
И вспоминая бездну ада,
палящим зноем Гиндукуш:
нас - трое, но ребята: - Надо!
Пусть черти пляшут в Moulin Rouge.
Moulin Rouge - красная мельница