Прости, что не пишу давно:
Не жизнь – а всё-таки зависим.
Поверь, и мне не всё равно,
Что нет, как прежде, тёплых писем.
Похоже, всё идёт вразнос,
А выживают - в одиночку.
Ты это как-то перерос -
Но зря на всём поставил точку.
А выход разве есть простой?
И вообще, где этот выход?
Сейчас ведь многое - отстой:
В "пошли вы все!" - так много выгод.
Тут, понимаешь ты, война.
Без объявления - но явно.
И болен мир, и я больна.
А те, в кого палЯт - подавно.
Я как-то в этой... суете -
Сама грущу о слове добром:
Так застоялась на черте,
Что сердце прикипает к рёбрам.
Бедлам, конечно – не итог.
Чего я жду? Возможно, чуда.
Поговорим ещё, даст Бог.
Живи. Я тоже есть покуда.