У Мастера закончена работа:
Готова Скрипка – позади забота.
Любуется собою Скрипка
При всех, в открытую, не скрытно:
-Легка, красива и стройна…
А как натянута струна!
Такие звуки издаю я,
Что даже трели Соловья
Природе кажутся рыданьем,
Да и поет он с опозданьем,
Когда уже приходит ночь.
С ним состязаться я не прочь:
Могу я плакать и смеяться,
Грустить заставить, улыбаться.
Я все могу! Я все могу!
Свой голос я не берегу.
Услышал Мастер: - Вот зазнайка!
Конечно, ты не Балалайка…
Но дам тебе сейчас урок,
Бахвальство ведь – большой порок!
Снял со стены ее небрежно,
Сказал: - Сыграй и спой мне нежно.
Пытается она так, сяк –
Не получается никак.
- Запомни, Скрипочка, отныне:
Без Моцарта иль Паганини
Глуха ты. И, скажу по чести,
Без музыкантов нет и песни.
Краснеет Скрипка от стыда
И пискнула: - Вы правы, да!
Запали в душу мне слова.
Мораль же басни такова:
Не зазнавайся, жди Маэстро
И знай свое в искусстве место.