Ловец снов...

...экспрессией цвета, света протяженностью, выстелет Весна сна слова, голова кругом, венком пахучим...Колокольчиком на снасти, - Здрасте...Утро встречает, в печали спина рыбака, собака рядом в лодке, на тихой воде, даже в одежде зябко ему одному,..а где? где же солнца лучи, что согреют, спеленают в Весны простыни...вот они...Ладони ладаном её, его рыбой, рабой сама себе, бликует на его блесне...белёсые пятна на берегу, цветами шепчет ему, - Сберегу...радугой внимание прикуёт и поёт...Знает, что всё понимает и слышит, мыслью колышет камыш, камушком на дне постукивает течение...Отречение, речей пустота...красота её всё скажет сама...сегодня мать она , а не тюрьма его, эго ни при чём, они один на один - вдвоём...водоём сейчас место и центр рождения вселенной...Ной не заметил бы, слишком занят был...Стрекоза на весле принесла ему весть, что есть - то что не счесть не прочесть, сладость Весны...сети так и не кинул, зачем теперь ему рыба, будет пусть сыт глубиною потока, патокой тает Весна на губах его, отчего? Он не вор, он рыбак, и любит собак...бак из под улова пуст, пусть...