Мороз и стужа… В доме темнота.
Лишь одиноко капля в умывальник…
Зажглась звезда… И тут же голоса
Считать на небе звёзды эти стали.
Им так тепло… А в комнате темно.
Им так тепло вдвоём!.. И показалось,
Что от тепла оттаяло окно,
Зимы сей стужа вмиг весной казалась.
Капель! Капель! Апрель в году хорош!
Скворец летит. Гляди, как торопливо…
-Ты что, пернатый, в клювике несешь?
-«Чирик! Чирики-чик!»- в ответ игриво.
Скворца того отцовская любовь
Ведёт к гнезду, где маленькие дети
Мечтают стать как папа, вновь и вновь
Твердя: « Летим лишь к солнцу, что так ярко светит!»
А солнце жарило, пекло, сжигало кожу-
В то лето солнце задавало жар:
Художник на Арбате так похоже
Вот это солнце на холсте писал.
Любовь. Какая разная она…
Не каждому, скажу я Вам, подвластно
Любить природу, так же как отца.
Мы чаще можем ненавидеть страстно.
Что есть любовь не объяснить словами,
Её нельзя потрогать, поменять.
Как выразить: объятьями , словами ль
Или умением с любимыми молчать?..
Вот так делема сложный сей вопрос,
Ответа нет… Однако, парадокс:
Мороз и стужа… В доме темнота.
Лишь одиноко капля в умывальник…
Зажглась звезда… И тут же голоса
Считать на небе звёзды эти стали.