Едет поезд на ВОСТОК,
в нем привычный нам душок:
понесло котлетой жареной,
водкой, пылью и испариной,
туалетным «ароматом»,
рыбой, салом, пивом, матом.
Поезд на восток идет,
в нем вещей невпроворот:
сумки, туеса с корзинами
крыты сверху мешковинами,
узелки, узлы, рулоны,
ведра, ящики, бидоны.
На восток идет состав,
в нем людишек пестрый сплав:
тетки, дядьки, алкоголики,
беженцы, младенцы, школьники,
продавцы и контролеры,
безбилетники и воры.
Поезд на восток идет,
на пейзаж глядит народ:
козы, колеи с ухабами,
трубы, огороды с бабами,
избы вросшие, заборы,
дым, болота, косогоры.
Вот на ЗАПАД скорый мчит:
кожей чемодан скрипит,
пахнет виски, цикламенами,
ходят дамы с джентльменами,
тихо музыка щебечет,
города летят навстречу.
Наша жизнь - сплошной перрон,
как нам выбрать свой вагон?
То вошли б, да нет возможности,
то сойдем из осторожности.
А по рельсам, как по струнам,
водит пальцами Фортуна.