Заросла поэзия сорняком,
в каждой строчке хвощ и осот блистают,
и стоят поэты, глядят ничком,
как сорняк поэзию добивает.
А в сторонке Муза молчит молчком,
но слова простые сказать желает:
ну, не мне же мучиться с сорняком,
и работать там, где писак хватает.