Пропах случайный ветерок
травой, ещё не ставшей сеном.
Медовый запах между строк,
из городского вырвясь плена,
в росе прохладной по колено
бредёт, не ведая дорог.
…Дымок дешёвых папирос,
щенячьи радуясь простору,
чуть скрасил бабий сенокос
мужицким духом «Беломора» -
то Катька, местная оторва,
дымила, отгоняя ос.
Я не дорос ещё в то время
ни до косы, ни до куренья.
И вот, как будто смерть поправ,
восстали после всех потрав
строка к строке – стихотвореньем! –
ряды
нескошенных мной
трав.
* Иллюстрация:"С покоса". Кончаловский Петр Петрович