Для изгоя... нет зависти к миру,
Он слишком от жизни устал...
Когда тьма поднесла ему Лиру,-
Свет неба - заступником стал!
Безвозвратно - забыл о покое...
Лишь трогала главная мысль;
Наша жизнь - это нечто другое
И нужно познать её смысл.
В человеке, ожили сомненья...
Былой однозначности нет.
Вот грехи... И цена искупленья.
Дорога... во тьму и на свет!
Как страшно послание свыше,
Где шёпот срывается в крик.
Человек это видит! И пишет...
Про образ, что зримо возник.
Обжигают сознание строчки…
И режут реальность огнём.
Он виденье слагает в цепочки,
Что в муках рождаются в нём.
Разбираться с годами сложнее...
Тяжело погруженье в астрал.
А паденье быстрей и больнее,
Если выше он к небу взлетал!
А зачем? Ведь проще остаться...
И прямой выбирая маршрут,
Лика смерти, Любви не касаться,
Слов об этом в жизни не ждут.
Он отвергнул безликие маски,
Выбрал главное - истиной жить.
Яркий спектр душевной окраски,
В нём теперь никогда не убить.
Не Святой - монах без пострига.
Открывающий - истины суть…
Будет им, восстановлена книга,
Чтобы в вечности - тихо уснуть…