За дальним плёсом, за туманным лесом,
Где тишина густая, как вино.
Скучает ангел, бабник и повеса,
Мотая срок мой на веретено.
А жизнь идёт не шатко и не валко,
Растёт навой, кончается поэт.
Струится нить, поскрипывает прялка,
Дожди и солнце, полночь и рассвет.
Он пьёт росу из утренней ромашки,
Ему пчела приносит свой нектар.
Обычный ангел, в ситцевой рубашке,
Седой виском, не молод и не стар.
Его секут февральские метели,
Грозит декабрь бездонностью могил.
Но что ему мирские канители?
Ведь лишь бы не закончилось кудели,
И крылья-пальцы не лишились сил.