как больше малину
я не люблю,
ведь вкус её –
приторный,
сладостнопресный,
хоть было в начале
и интересно,
но даже вареньем
теперь не могу
я есть её
ложечкой маленькой
с чаем.
Вот так же теперь
по тебе не скучаю,
и морщусь,
услышав хоть букву твою,
зияющую
то ли в имени,
то ли
в голосе
или походке.
сегодня
читала погодные сводки:
выходит,
я лето теперь
не люблю.
оно так бесстыдно
малину взрастило,
я лучше сбегу
в леденящую зиму,
я лучше сбегу.
нет, это не ненависть,
это не жалость,
молящая снова
былое вернуть.
скорей,
это просто
пресыщенность
давит.
а может усталость.
я в зиму хочу.
смешно, но
уже
ничего не осталось,
взаимно и честно,
и слишком легко.
давай
мы не встретимся
больше
случайно,
ни разу.
ни в парке,
ни даже
в метро.
я сделаю вид,
что тебя не узнала,
не будешь и ты
сильно лыбить лицо.
прекрасно бы было
вот этой малины,
но только чуть- чуть,
пару штучек,
и то,
раздать её сразу
врагам, незнакомым,
или забыть
на скамейке вон той.
эх, что же с того, что уж
не отмотаешь
время?
ну?
ну?
что ж с того?
значит, теперь остаётся
при встрече
радостно так,
так игриво, чуднО
вместо объятий и
прежнего жара
плюнуть тебе
очень метко
в лицо.
- здравствуй!
давно
мы не виделись,
впрочем,
как хорошо!
нет, ну как
ХО-РО-ШО!
только не злись,
вот, держи-ка,
платочек,
видишь
раскраску
его?
это малина.
- причём тут малина?
- правда, причём?
ну и чёрт с ней
за всё.
счастье, что жизнь...
она неповторима.
я же спешу,
не старей!
и
всего!