Я для тебя, читатель, псевдописака.
Литры надежд, центнеры многоточий.
Если мне умирать, предположим, завтра,
То что же останется, кроме стихов, после?
Я для тебя, родимый, псевдоподруга.
Тонны красивых слов, километр фальши.
Если не выберусь из бесконечного круга,
Меня уже отпустить ничто не заставит.