Он так любил себя когда-то,
За свой, казалось, справедливый нрав.
И красотой блистал в пенатах,
Строптивых женщин умиляя, речь, ведя в стихах.
Он представлял себя героем,
В кровавых сценах злой войны.
И отвергал чужое горе
Перед лицом своей судьбы.
Был щедр на зелье и ласки,
Пил чью-то плоть и заедал вином.
И постепенно он утратил краски,
Став серым, немощным глупцом.
Остались желтые картинки –
Воспоминания о далёком дне.
Смотря на них, в глазах его слезинки,
Ведь и они – лишь нарисованы во сне…