Седина и морщинки, глаза сероватые с просинью,
В старом Киевском парке сидит старичок-ветеран,
Вроде чуть постарей, но все также душа дышит доблестью,
И по прежнему в сердце полно кровоточащих ран.
Мимо шли пацаны, на Майдане кричавшие лозунги,
Бахромой бурой крови зимой украшавшие снег,
Голоса их пьяны и полны непонятною гордостью:
-Слава новым героем! Да здравствует ярость побед!
-Нет, - вдруг встал старичок, - Не герои вы, лжете бесстыдники!
Вам не ведома честь за отчизну в могилы врастать.
И фашизм в вас воскрес, прорубив миллионы могильников,
Вам бы жечь, колотить и родство на корню вырывать!
-Вот отсталый старик! Значит слушай, порядки такие, -
Рассмеялся один, - Ты конечно у нас юморист.
Доказали давно, что фашисты совсем неплохие,
И Бандера - герой, да и Гитлер отнюдь не фашист.
Раз не с нами - катись хоть сейчас к оккупантам в Россию!
Эта фраза - как будто меж ребер вогнали стилет,
Стало трудно дышать, сердце колкою сталью сдавило!
Потихоньку прошло... Но впервые за множество лет
Он хотел бы остаться лежать на холодном снегу,
Где-то там, в декабре судьбоносного сорок второго,
И не знать ничего про гражданскую эту войну,
И не слышать, что больше не нужен он в собсвенном доме.