…А за стеклом холодным светом,
сгорают души фонарей.
Трамвай скользит во тьме корветом,
среди уснувших площадей.
Больная ночь, укрывшись ветром,
вдыхает городской эфир,
и звезды обернувшись пеплом,
осядут в тишину квартир.
Листва шуршит увядшим смехом,
так флегматично, невпопад,
и тает, тает гулким эхом,
что нет пути - пути назад.
Потом, в рассвете одиночкой,
скрывая в подворотни след,
оставит дождь, лишь капли-точки,
унылый свой автопортрет....