Писать бы стихи, да не хочется:
Все выцвело серыми буднями.
Привычное мне одиночество
Ощерится рифмами скудными.
По кнопкам холодными пальцами
Под ритмы скучающих праздников.
Но все, что писала, - не нравится,
А хочется сказки, фантастики...
Как плоски сюжеты, характеры,
Слова ускользают, как бусины.
В дорогу бы мне, да не скатертью,
А ямами, ранами, чувствами.
Без жалости огненным лезвием
По венам доверчивой сытости!
И сны, невесомые, резвые,
Позволят из панциря выползти.
Весенние, яркие, звонкие
Мечты о далеких галактиках
Напомнят душе, что за кромками
Скрывается жажда романтики,
И вспыхнет любовь к приключениям,
Проснется чудес ожидание,
И магия вновь привлечет меня
К раскрытию тайн мироздания...
Но это потом, с пробуждением,
Пока же - тоскливые праздники.
Лишь сны, мимолетно-волшебные,
Подарят немного фантастики.