Материя тёмного цвета,
Подпоясана белой тесьмой,
А глаза будто полнятся светом,
Взгляд несёт в себе мир и покой,
Лохмотья плетёной обувки,
Видна грубая кожа стопы,
А губы всё что-то шепчут робко,
Уже он не просит, он обрёл край мечты.
Длинные космы, борода, в руке трость,
И идёт он плавно - в этом доме он гость,
И блуждает вдали - на чужбине,
Так и не зная, придёт он куда,
Просто шагая по лесам, по равнине,
Всё давно объяснив и поняв для себя,
От храма, он движется к храму,
Всех, простив и забыв о войне,
Уже двадцать лет, он лечит одну и ту же рану,
Двадцать лет, не может простить себе,
Он живет, принимая муки,
Так решил, однажды давно,
И сколько б не мыл в ручье руки,
Он видит кровь на них, как тогда, всё равно.