Груб
абрис труб
над городом.
И люди в нём грубы.
Дымов косые бороды
над ним как знак судьбы:
лежит он, запрокинутый,
и дышит в облака,
и колоколен скипетры
дрожат в его руках...
И небоскрёбов посохи
на клочья небо рвут.
И улицы без просыпу
клаксонами ревут.
А он - устал,
стареющий
субъект земных миров.
Поникнул гордо реющий
и стяг его...
Старо
в нём всё.
И скомкано.
И брошено в утиль
блестящими осколками -
как мусор на пути...