Как часто люди одиноки,
Сидят в углах и пишут строки,
Всё, что томилось на душе,
Излить хотят в карандаше.
И, не пытаясь вслух сказать,
Всё пишем мы в свою тетрадь,
Ведь твёрдо знаем наперёд –
Нас вряд ли кто-нибудь поймёт.
И от того, что одиноки,
С людьми бываем мы жестоки
И, душу на куски дробя,
Их отдаляем от себя.
Виной всему непониманье…
Нас разделило воспитанье,
И в этой гуще жизни круга
Понять не можем мы друг-друга.
Картинка с сайта: