...Хмельной поэт, забытый на задворках,
Ругает мир площадными словами…
В висках похмелье беспощадно торкает….
Несет рассвет беднягу на закорках…
Вот так вот и становятся бомжАми…
Меняя рифмы на прихлебки пива
И цеженное вслед сквозь зубы «Спился!»,
Он помнит женщин пламенно-красивых…
Им посвящает сотни строк тоскливых…
И ждет – дырявым кораблем у пирса…
На крике… На эмоциях… Сквозь слезы,
Срывающиеся мутным перламутром…
Как жаль… Какие к чёрту позы…
Сжираемый огнем туберкулеза,
Любуется холодным красным Утром…