Пока критиковали, жил как жил.
Рассчитывал, куда летят снаряды.
И, может, из своих последних сил
Все шел и шел в надежде встретить радость.
Вдруг – похвала… Представьте – похвала!..
Застыл я, неумейкою осклабясь.
Молчат снаряды. Но плохи дела:
Терзает, а не светит в душу радость.
Как будто чью-то застил я судьбу.
Засовестился, сам чего не зная...
Мне б в ту былую поскорей борьбу
Из напугавших радости и рая.