Жила-была Любовь, Предмет своей Любви,
Однажды повстречав, она боготворила.
Им было хорошо. Так шли за днями дни.
Влюблённые глаза. Не разлучит их сила.
Но время мерно шло, и вот её Предмет
Всё реже стал смотреть в глаза её с любовью.
Пришлось Любви спросить: «Любимый, дай ответ,
Меня ты также любишь?» Не повёл он бровью:
«О чём ты говоришь? Люблю! А в чём вопрос?
Ты что – не веришь?» «Верю, милый, это нервы…»
Доверчиво в плечо ему уткнула нос.
Любовь? Теперь она звалась иначе – Вера.
И верила ему. Он поздно приходил,
Внося с собой какой-то запах незнакомый.
Но был так дорог ей, так безгранично мил.
А главное, что ночевал всегда он дома!
Вот как-то раз стряслось – Предмет Любви пропал,
Оставив щётку, тапки, что-то из одежды…
Ей верить некому с тех пор. Всему финал?
Нет, Вера с той поры для всех звалась Надежда.
«Он любит лишь её, когда-нибудь поймёт,
Вернётся к ней. Она об этом точно знает».
Надеется и ждёт, и так из года в год.
Надежда, знают все, последней умирает.
Но если вдруг умрёт, не приведи Господь,
Родится Ненависть, и смоет с мира краски.
Её, известно всем, не просто побороть,
И не желаем мы себе такой развязки.
21.05.14.