Пишу я тенью облаков, стихи на пашнях Дона.
Станицы, хутора летят, всё мимо, моего вагона.
Сползла с холма река, ручьём, иссохли её воды.
И в мелководье цапли там, себе еду находят.
Равнина, луг преподнесла, коров стада органят.
Вдали пестреет березняк, в нём гаснет Солнца пламень.