Пусть извинит читатель строгий,
Что не пишу про звёзды, про луну.
Про щебет птиц, что раздаётся утром ранним.
И как глухарь токует, не пою.
Что не пишу про росные рассветы,
Писать об этом, может, не моя стезя.
Но хочется мне верить, что стихами
Написанное было--- всё не зря.
Не зря писались, может, эти строки.
И где-то, кто-то вспомнит между строк,
Ведь это тот, что жил когда-то рядом с нами.
Вот только имени не помним мы его.
10.04.14.