А пишущая братия
сидела за столом.
А пишущая братия
трещала ни-о-чём.
О том, что волей вольною
ходили в-никуда.
О том, что было больно нам.
О том, что ерунда.
Писалось, и не клеилось –
насмешливый каприз.
Мы бегали по лестнице
То вверх, а то и вниз.
Осколками сознания
понять пытались суть.
Приколы мироздания
мы поняли чуть-чуть.
Потом, зарывшись в городе,
а вроде и нигде,
напишем мы мелодии
про ряску на воде,
про соловьиный перепев,
про то… считай про всё.
Хотелось в это верить:
«Кто понял, тот спасён!»