Душа летит в обитель Муз,
туда, где ты, Франсиз,
как поцелуй с горячих уст,
весенний легкий бриз.
Неволи милой сладок мёд,
не так ли нам, Франсиз,
и строки пишутся в блокнот,
лист девственен и чист.
В минуты буря пронеслась,
виною ты, Франсиз,
решались судьбы, племена
и линии границ.
Но всех милей твой силуэт,
пленительный, Франсиз,
я знаю, нам преграды нет,
приди в тени кулис.