***

В какое я время родился,
В какой я родился стране,
В какую тебя я влюбился
Зависит от действий извне.

И, думаю, мир - это сказка,
Написана что на холсте:
Потрескана старая краска,
И край картины в версте.

А трещины - это злоба,
Вся злоба, проблемы и мрак.
Они нас доводят до гроба,
Бессмертных когда-то батрак.

Тогда мы трудились с Поэтом,
Художником, Богом, Творцом...
Но нас он покинул с рассветом,
При том, что был нам отцом.