Знаете, есть такие бабушки, мировые!
Не то, что будущие мы, татуированные.
Пусть иногда они упрямые, смешные,
Но такие добрые, такие уже милые.
Они, как дети, верят нам, засранцам.
Мы хохочем: «Шутка, бабушка!»
Они улыбнуться, подобно агнцам:
«Иди ка ты, уж стынут оладушки!»
У бабушек такие замечательные руки,
В морщинках, в темных пятнышках.
А в дешевеньких рамках - дети, внуки…
Далеко все, а хотелось бы рядышком.
Бабушки всё всегда понимают,
Только плачут, когда все разъезжаются,
Плачут тоже и когда встречают.
«Дождалась, думала умру» - кается.
Они всегда жалуются на давление,
Мы слушаем, но в пол-уха будто бы.
О бабушках вспомним на мгновение.
Всё дела? На минутку к ней лучше бы.
Потом бабушки неожиданно умирают,
Мама плачет, родственники, столовая.
Почему-то больше едят, чем вспоминают,
И бабушка какая-то другая, незнакомая.
Бабушки. Они такие долгопамятные.
На мгновение бы ощутить руки ласковые.
Говоришь сам с собой у памятника.
Они и там слышат, наши участливые.