По понедельникам ты на измене
и не врубаешься в происходящее,
и обидой пульсирует в вене
про**аное настоящее.
И то, чего нет, представляется
тем, чего вовсе не будет.
И остаётся слоняться
в коробке квартиры. Все люди
враждебно глядят, недовольные
жизнью своей, не собой.
С выбранной ими работы они
скорбно бредут домой.
И кажется, просто расплавятся
не избежав деформации,
и, медленно будут стекать
в очистные канализации...